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SOBRE UN
VERSO EXTRANJERO
A Eli, Navidad de 1931.
Dichoso
quien hizo el viaje de Odiseo.
Dichoso
si al marchar sintió firme la coraza de un amor
extendida por su cuerpo, como las venas donde
bulle la sangre.
De un
amor con cadencia sin fin, invencible como la
música y eterno
porque
nació cuando nacimos y cuando nos muramos, si es
que muere, ni nosotros ni nadie lo sabe.
Pido a
Dios que me ayude a decir, en un momento de gran
felicidad, cuál es este amor:
me siento
a veces rodeado del exilio y escucho su lejano
bramido como el fragor del mar mezclado con
la
borrasca inexplicable.
Una y
otra vez surge ante mí el fantasma de Odiseo, con
los ojos arrasados por la sal de las olas
y por el
deseo maduro de ver de nuevo el humo que brota
del hogar de su morada y su perro ya viejo
aguardándole a la puerta.
Inmenso
él, se detiene musitando tras sus barbas encanecidas
palabras en nuestra lengua, como la hablaban
hace tres mil años.
Extiende
una mano encallecida por las jarcias y el timón,
con la piel curtida por el cierzo, la
canícula
y las nieves.
Parece
querer arrojar de nosotros mismos al Cíclope
sobrehumano que mira por un único ojo, a las
Sirenas
que te imponen el olvido, si las escuchas,
a Escila y Caribdis:
a tantos
monstruos extraños que nos impiden pensar que
también él fue un hombre que luchó en el
mundo
con cuerpo y alma.
Es el
gran Odiseo: aquel que sugirió construir el caballo
de madera con el que los aqueos conquistaron
Troya.
Sueño que
viene a enseñarme cómo construir yo un caballo
de madera con el que conquistar mi propia
Troya.
Habla
quedo y tranquilo, sin esfuerzo, parece conocerme
como un padre
o como
uno de esos viejos marineros que apoyados en sus
redes —cuando había tormenta y bramaba
el viento—
me
decían, en mis años infantiles, la canción de Erotócrito
con lágrimas en los ojos
—temblaba
yo en medio de mi sueño al escuchar la triste
suerte de Areti al bajar los peldaños de
mármol.
Me dice
el penoso esfuerzo de sentir las velas de tu
nave henchidas de nostalgia y de tu alma
convertida en timón.
Y también
que estás solo, inmerso en la tiniebla de la
noche y a la deriva como la parva en la era.
La
amargura de ver naufragar a tus amigos entre los elementos
dispersos: uno a uno.
Y qué
vigor extraño sientes al hablar con los muertos
cuando los vivos que quedaron ya no bastan.
Habla...
aún veo sus manos que sabían comprobar si estaba
bien tallado, a proa el mascarón
que me
den un sereno mar azul en el corazón del invierno.
De Cuaderno de ejercicios, I.
En Poesía completa,
Alianza, Madrid, 1989.Traducción: Pedro Bádenas de la Peña |
Cuaderno de ejercicios, I (1940) reúne poemas compuestos entre 1928 y 1937. Yorgos Seferis, en una nota a la primera edición que reproduce Pedro Bádenas, explica que este libro está formado por poemas que no tienen cabida en otras colecciones y lo considera "como un ejercicio", "la prosecución de un esfuerzo de diez años para conseguir una expresión poética".
Sobre el poema elegido, dedicado a una prima del poeta, explica Pedro Bádenas que el primer verso es la traducción del famoso "Hereux qui comme Ulysse a fait un beau voyage"* con que comienza el soneto del poeta francés Joachim du Bellay (1522-1560), amigo de Ronsard, en Les Regrets (1558). Y añade:
Sobre el poema elegido, dedicado a una prima del poeta, explica Pedro Bádenas que el primer verso es la traducción del famoso "Hereux qui comme Ulysse a fait un beau voyage"* con que comienza el soneto del poeta francés Joachim du Bellay (1522-1560), amigo de Ronsard, en Les Regrets (1558). Y añade:
Seferis ha sabido conciliar perfectamente sus lecturas del gran maestro de la Pleïade con el espíritu de la Odisea. Y, desde luego, ha logrado una penetrante síntesis del símbolo de Odiseo, capaz de las mayores astucias y audacias -como hablar con los muertos cuando los vivos no bastan-, hábil navegante, domeñador de monstruos, necesitado de afecto y consciente de lo efímero. La asunción biográfica de todos estos elementos lleva a Seferis a enlazar sin solución de continuidad con otro de sus mitos de referencia, el Erotócritos, a través de Areti, la protagonista del poema de Cornaros.*"¡Feliz quien, como Ulises, ha hecho un largo viaje, / igual que aquel que conquistó el toisón, / y ha regresado luego, sabio y lleno de experiencia, / para vivir entre su gente el resto de sus días! // ¿Cuándo volveré a ver, ay, de mi pequeño pueblo / humear la chimenea, y qué estación será / cuando vea de nuevo el jardín de mi pobre casa, / que es para mí todo un reino, y mucho más aún? // Amo más la morada que erigieron mis abuelos / que de los palacios romanos las soberbias fachadas; / más que el mármol duro amo la arcilla fina, // más mi Loira galo que el latino Tíber / más mi pequeño Liré que el alto Palatino / y más que el aire del mar la dulzura angevina" (En adolfogarciaortega.com).
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