¿Qué leer este verano?

Lecturas Verano Juvenil
Lecturas Verano 2012 Este año "El hacedor de sueños" no cierra por vacaciones, seguiremos con vosotros durante todo el verano. Os deseamos que disfrutéis de este tiempo de ocio y esperamos que encontréis en él un hueco para la lectura. En nuestros cuadernillos os ofrecemos una pequeña selección de libros con la esperanza de que os resulten de interés. FELIZ VERANO Y FELICES LECTURAS.

"CON EL AGUA AL CUELLO", de Petros Márkaris

                                                         Título: Con el agua la cuello
                                                         Título original: Τα Ληξιπρόθεσμα Δάνεια
                                                         (Los préstamos amortizados)         

Autor: Petros Márkaris.
Editorial: Tusquets Editores.
Año de publicación: 2011

 Con el agua al cuello es el quinto título de la serie de novelas policíacas protagonizadas por el comisario griego Kostas Járitos. Comienza con un alegre acontecimiento, el comisario de policía Járitos casa a su hija. Pero su felicidad dura poco, ya que a los pocos días empiezan a sucederse una serie de misteriosos asesinatos de banqueros y personas relacionadas con el mundo de las finanzas. Para colmo Atenas se llena de carteles que invitan a los que tienen deudas con los bancos a no pagarlas. Dado que entre las víctimas se encuentran también extranjeros, en una época en la que el prestigio de Grecia se encuentra en su punto más bajo, Járitos y la policía griega se ven presionados para encontrar al asesino cuanto antes. Esta obra es la primera parte de una trilogía, La trilogía de la crisis, que tiene como tema la crisis económica que asola actualmente Grecia. Su protagonista, Kostas Járitos, es comisario del Departamento de Homicidios de Atenas. Ha vivido muchos episodios de la historia de Grecia y ya ha aceptado su pasado de joven policía durante la Junta Militar de los Coroneles. Está casado con Adrianí, una mujer de fuerte carácter, que no le ahorra discusiones ni peleas. Su mirada sobre la Atenas contemporánea es irónica y escéptica, y sus opiniones, contundentes y políticamente incorrectas. La novela, impregnada toda ella de una fuerte crítica de la gestión que se está llevando a cabo de la grave crisis económica que afecta al mundo occidental, es una magnífica radiografía de la sociedad griega actual. Me gustaría destacar tres momentos de la novela. El primero es la cita de Bertolt Brecht con la que comienza la novela: “¿Qué es el robo de un banco en comparación con fundar uno?" (Ópera de los tres centavos). El segundo es el encuentro de Járitos con un jubilado que se está manifestando en la plaza Síntagma contra los recortes del Gobierno. El jubilado se pregunta qué más recortes quiere Europa , cuando mientras los jubilados ingleses y alemanes toman el sol en las islas griegas él, siendo griego, no tiene dinero ni para comprarse unos prismáticos para verlas. El tercero es el episodio en el que los protagonistas ven la final del mundial de fútbol entre España y Holanda. Los diálogos entre los personajes no tienen desperdicio, así como las razones que les llevan a apoyar a España. Con el agua al cuello es una novela que trasciende el género policíaco y nos ofrece una historia realista de triste actualidad.

  Petros Márkaris es un traductor, dramaturgo, guionista y narrador griego, conocido ante todo por sus novelas policiacas protagonizadas por el comisario Kostas Járitos. Nació en Estambul en 1937, de padre armenio y madre griega, estudió Economía en Grecia, Turquía, Alemania y Austria antes de especializarse en la cultura alemana y dedicarse a la traducción de autores como Bertolt Brecht, Thomas Bernhard o Arthur Schnitzler. Muy elogiada ha sido su traducción de Fausto de Goethe. Como miembro de la minoría armenia, durante muchos años no tuvo ninguna ciudadanía; obtuvo la griega después de la caída de la Dictadura de los Coroneles y el retorno de la democracia en 1974, junto con el resto de los armenios que vivían en Grecia. Reside en Atenas desde los años cincuenta. Colaboró asiduamente con el director de cine Theo Angelopoulos, con el que coescribió los guiones de cinco películas.
                                                                                                                   MERCEDES ORTIZ


Entradas relacionadas:

http://elhacedordesuenos.blogspot.com.es/2012/11/liquidacion-final.html

http://elhacedordesuenos.blogspot.com.es/2014/02/leer-juntosmuerte-en-estambul-de-petros.html

http://elhacedordesuenos.blogspot.com.es/2012/07/sobre-novela-policiaca.html

"Soy una mujer sin problemas", de Juana Bignozzi

Soy una mujer sin problemas

Todos lo saben
y entonces buscan mi compañía para charlar por las noches.
Sin embargo yo conozco a alguien que quiere morir en paz consigo mismo
y me produce estremecimientos, insomnio, soledad,
porque la paz conmigo misma sería una guerra sin fin,
dos o tres asesinatos inevitables y alguna entrega desmedida
que no entra en mis planes.
Sin embargo yo sueño por las noches
con un jardín inmenso donde los muertos se levantan para saludarme;
yo sueño con un hombre que me inquieta y como lo ignora
me habla amigablemente del resto del mundo
y de mis múltiples amores, tan simpáticos,
tan apropiados como tema de conversación.

(Juana Bignozzi, de Mujer de cierto orden,  1967)

Juana Bignozzi (Buenos Aires, 1937) es una de las más destacadas poetas argentinas. Formó parte del grupo poético "El pan duro", creado por Juan Gelman en 1955. Residió en Barcelona desde 1974 a 2004, cuando regresó a Buenos Aires. En sus versos ha plasmado, junto a la pasión amorosa, la experiencia del exilio y de la militancia política, así como el desencanto de la misma.  Se dio a conocer con Los límites (1960), libro al que siguieron Tierra de nadie (1962), Mujer de cierto orden (1967), Regreso a la patria (1989), Interior con poeta (1994), Partida de las grandes líneas (1996), La ley tu ley (2ooo, obra reunida), Quién hubiera sido pintada (2001) y Antología personal (2009). Su obra ha sido reconocida con el Premio Municipal de Poesía 2000 y el Premio Konex por el quinquenio 1999-2003.

Actualización: Falleció en Buenos Aires el 5 de agosto de 2015.

"A ti sólo se llega", de Pedro Salinas

A ti sólo se llega
por ti. Te espero.

Yo sí que sé dónde estoy,
mi ciudad, la calle, el nombre
por el que todos me llaman.
Pero no sé dónde estuve
contigo.
Allí me llevaste tú.

¿Cómo
iba a aprender el camino
si yo no miraba a nada
más que a ti,
si el camino era tu andar,
y el final
fue cuando tú te paraste?
¿Qué más podía haber ya
que tú ofrecida, mirándome?

Pero ahora,
¡qué desterrado, qué ausente
es estar donde uno está!
Espero, pasan los trenes,
los azares, las miradas.
Me llevarían adonde
nunca he estado. Pero yo
no quiero los cielos nuevos.
Yo quiero estar donde estuve.
Contigo, volver.
¡Qué novedad tan inmensa
eso, volver otra vez,
repetir lo nunca igual
de aquel asombro infinito!
Y mientras no vengas tú
yo me quedaré en la orilla
de los vuelos, de los sueños,
de las estelas, inmóvil.
Porque sé que adonde estuve
ni alas, ni ruedas, ni velas
llevan.
Todas van extraviadas.
Porque sé que adonde estuve
sólo
se va contigo, por ti.

 (Pedro Salinas, de La voz a ti debida, 1933)

[Selección de la profesora Carmen Sancho]

Puedes leer más sobre el autor en este blog:

http://elhacedordesuenos.blogspot.com.es/2010/10/que-hay-otro-ser-por-el-que-miro-el.html

Manuel Rivas:La resistencia de las bibliotecas

 

"Habitación de hotel", Edward Hopper (Museo Nacional Thyssen-Bornemisza, Madrid)

El libro siempre ha sido algo eléctrico. Y el acto de leer, electrizante. ¡Por fin a solas, con el libro deseado! Abrirlo y que te abra. ¿No oyen la crepitación? ¿No siente el estremecimiento, la quemadura incluso? Con razón, Clarice Lispector tituló a ese encuentro 'la felicidad clandestina'.  Ese roce erótico es lo que percibimos en la iconografía de la lectura. Suelen ser cuadros que hoy vemos con una inquieta melancolía. Como el de la lectora que retrata Edward Hopper, con una maleta al lado, en una especie de habitación nómada. La mirada se nos vuelve táctil. La mujer tiene una cita. Un amor en verdad libre. ¡Un libro, claro!*

      Así comienza el artículo de Manuel Rivas La resistencia erótica de la bibliotecas, publicado en El País, el domingo 10 de junio de 2012. En él reflexiona sobre la necesidad de la literatura y sobre la amenaza que se cierne sobre el libro y el periódico de papel, "las dos criaturas predilectas de la era Gutenberg". El escritor gallego se confiesa "un pesimista esperanzado" que cree compatibles el libro electrónico y el de papel, apostando por una re-existencia del libro con nuevas cualidades estéticas. Pero lo que es indudable es que el incierto porvenir del libro está asociado al de las librerías y bibliotecas públicas, que Rivas reivindica como imprescindibles centros ciudadanos de encuentro  en los que, como explica en la última parte de su artículo, necesidad y emoción se dan la mano:

 

       Preguntarse por el futuro del libro es también, y sobre todo, preguntarse qué pasará con el ecosistema del libro. Con las librerías y las bibliotecas. En especial con las redes de bibliotecas públicas. Sin librerías y bibliotecas, no existe la ciudad*. En psicogeografía, hay el lugar y el no lugar. El lugar es una unidad de emoción y memoria. Podríamos ser más precisos y hablar del tercer lugar. El lugar donde a la memoria y la emoción se suma el encuentro. Hoy es difícil señalar un lugar donde se dé mayor diversidad, mayor mezcla entre gente de diferentes generaciones, clases sociales, géneros, orígenes, ideologías, creencias o estéticas que en una biblioteca pública. Se habla mucho de los bajos índices de lectura en España, pero se habla poco de la gran revolución vivida en muchas ciudades, grandes y pequeñas, al crear, y con bajo coste, redes de bibliotecas públicas*. No hay ninguna entidad, ni siquiera deportiva, que en proporción tenga tantos asociados como las bibliotecas públicas.
      Algunas instituciones, por desgracia, ya han recortado los gastos en el suministro de libros a las bibliotecas. Esto sí que es fundir los plomos de la “civilización”.*      Cuando el urbanismo humanista, avanzado, imaginó la ciudad como una ciudad-jardín, tenía la forma de círculos concéntricos, en los que cada círculo era un anillo verde. En el centro estaban los servicios públicos. Y desde luego, como una célula madre, la biblioteca. En la ciudad pluricéntrica, la biblioteca (concebida ya como un taller plural de artes) debería ocupar los lugares de referencia, la primera marca en las coordenadas humanas de la ciudad.* El lugar sentipensante, de resistencia y re-existencia.       En ese sentido ecológico, el lugar de lo necesario coincide con el deseo. Un espacio donde una ley no establecida dice: no dominar. El lugar erótico, donde puedan encontrarse Anna Karenina y uno que dice ser Ulises, mientras Falstaff murmura: “Nadie sabe lo que puede pasar si viene junio un poco caliente”.

   * Sin negrita en el original.

    

 Un artículo necesario que puedes leer completo en:

http://elpais.com/elpais/2012/06/04/opinion/1338836104_071734.html

 Del mismo autor puedes leer en este blog:

-Un fragmento de su libro Las voces bajas: AQUÍ.

-Tres poemas: AQUÍ.

-El cuento "La lengua de las mariposas": AQUÍ.

Cuaderno de biblioteca nº 8

Cuaderno de Biblioteca nº 8: Premios Goya 2012

Premios Goya 2012

Leer más publicaciones en Calaméo

El número 8 de los Cuadernos de biblioteca reúne los mejores trabajos presentados a los Premios Goya 2012, en las modalidades de relato literario y poesía en castellano, relato corto en francés, relato corto de tema mitológico, ensayo lingüístico y relato histórico. Las ilustraciones son obra de los alumnos Pablo Calles, Sara García y Odett Gaudioso.

"Si el hombre pudiera decir", de Luis Cernuda

El poeta Luis Cernuda fotografiado en 1935

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,

dejando solo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

[Luis Cernuda, “Si el hombre pudiera decir”, en Los placeres prohibidos (1931)]

[Selección de la profesora Esther Ortas Durand]

Puedes escuchar el poema leído por el autor en: 

http://youtu.be/hQSj_rpq4LA

Otros poemas del autor en este blog:

-"Donde habite el olvido": AQUÍ.

-"Un hombre con su amor": AQUÍ.