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| Flamencos en la laguna de Horna Flamencos de Horna Una laguna es un milagro aquí. Hasta hace dos meses, no hubo nada: letras en yiddish sobre el polvo, fantasmas de ababoles. Los tractores habían roturado el bancal con los corvos arados de la siembra. Las lluvias de diciembre han traído un temblor verdoso y una mínima hondura a este lugar, casi lo justo para que los flamencos puedan hundir sus picos en el barro, drenar el fondo, inquirir su semántica. Lo que buscan ahí nadie lo sabe. A veces, parecen leer las aguas. Resucitan los juncos. El marrón de los campos se convierte en violeta y rosa. Uno de los flamencos se ha quedado quieto un instante. Luego se ha movido al azar, hacia el centro de una pequeña charca, blandiendo su equilibrio y su errática forma de andar sobre las olas. Una inmensa hermosura y una inmensa desolación hay en su efigie vertical. A un solo pie, el mundo parece siempre a punto de caerse. Los coches aparecen por la curva, se pierden con las rectas que van a la ciudad. Si alguno se detiene alguna vez, un hombre baja con sus hijas. Desde la orilla observan los prodigios. (De Equipo de respiración subacuática, Algaida, 2023) Verde Las cosas van muy bien últimamente. La casa está ordenada. El corazón late a un ritmo brutal. Tus sueños tienen el desenlace ágil que quisieras. Has encontrado algunos libros nuevos y aprendes y descubres y despiertas. Disfrutas de tu tiempo. Te dedican canciones en los bares y te buscan para sitios de culto. Desayunas en Londres o en Venecia. Te protegen de la desdicha y de la soledad las musas, que además pagan las copas. Tú lo agradeces todo. Las palabras se presentan sin avisar y dicen esas cosas hermosas de la vida. Y la gente te quiere. También tú te entregas a los otros como nunca. Hay una chica que te ama y vas a esa orilla del mar como una ola de alegría. Te ven llegar las calles, se echan a tus pies sin ningún límite. (De Carmina, Nausícaä, 2012) Nada más Escribir un libro que duela como duelen las cosas más hermosas. Que la memoria diga, al mismo tiempo, toda la dicha y toda la nostalgia de lo que ha sido puro. Nada más. Mientras ladren los perros, mientras se envuelva en seda la crisálida, devanar el ovillo, ir afilando la rueca e ir tejiendo una noticia en cuyo centro quepan los relámpagos y el barro del camino. Solo así será posible darles un sentido a estas palabras broncas y deformes con las que luchas. Solo así conseguirás que Jano y los demás dioses de la ciudad concedan que en verdad has vivido y que fue muy hermoso y que dolía. (De La sangre, Valparaíso, 2015)  |
Andrés García Cerdán (Puenteálamo, Albacete, 1972) es doctor en Literatura por la Universidad de Murcia y profesor de la UCLM. Ha publicado los poemarios Los nombres del enemigo (1997), Los buenos tiempos (2000, Segundo Premio de Poesía 1999 Ayuntamiento de Ciudad Real), La cuarta persona del singular (2003, XVI Premio Internacional de Poesía Antonio Oliver Belmás), Curvas (2009, III Premio de Poesía Ciudad de Pamplona), Carmina (2012), La sangre (2015, III Premio Internacional de Poesía Ciudad de Almuñécar), Barbarie (2015, Premio Alegría de poesía del Ayuntamiento de Santander), Punto de no retorno (2017, I Premio de Poesía San Juan de la Cruz Academia de Juglares de Fontiveros), Defensa de las excepciones (2018, Premio de Poesía Hermanos Argensola), Grunge 1997-2022 (2022, recoge sus poemas sobre música y electricidad), Químicamente puro (2022, ganador del II Certamen de Poesía Francisco Brines) y Equipos de respiración subacuática (2023, Premio Kutxa Ciudad de Irún) . Fundador de las revistas Thader, Los deseos y La magia verde, es responsable de las antologías de poesía contemporánea El llano en llamas (2013) y El peligro y el sueño. La escuela poética de Albacete (2016). También es autor de los ensayos El árbol del lenguaje (2021, sobre la poesía de Julio Cortázar) y La mirada salvaje. Poética del espejo y el espejismo (2023), y del antiensayo La muerte del lenguaje. Para una poética de lo desconocido (2019). Colabora habitualmente en Jot Down, ABC Artes y Letras, Quimera o La Galla Ciencia. Rimbaud Company es su proyecto de poesía eléctrica. Dirige el festival Oh Poetry!
Me ha gustado el de la laguna de Horna. El que sea tan reciente, da cierta esperanza en este contexto de sequía generalizada al menos en la vertiente mediterránea que es de la que nosotros dependemos. Por cierto que hace unos días vi en El Hombre y la Tierra que en los años setenta se habían reducido mucho las poblaciones de flamencos pero que al final de la década estaban recuperándose en Doñana. Lo malo de un flamenco es su pico que echa por tierra la belleza de cisne del resto del ave. Bueno, y poéticamente, me han gustado las preguntas que se hace sobre esas aves y el interés que siempre tiene alguna persona en disfrutar de los prodigios de la Naturaleza y en enseñar a sus hijos el respeto por ella.
ResponderEliminarSupongo que el segundo poema lo escribió en algún momento de euforia. Aunque deseo lo contrario, dudo que su percepción de la vida sea la misma pasados estos años.
Carlos San Miguel