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GACELA PRIMERA
DEL AMOR IMPREVISTO
Nadie comprendía el perfume
de la oscura magnolia de tu vientre.
Nadie sabía que martirizabas
un colibrí de amor entre los dientes.
Mil caballitos persas se dormían
en la plaza con luna de tu frente,
mientras que yo enlazaba cuatro noches
tu cintura, enemiga de la nieve
Entre yeso y jazmines, tu mirada
era un pálido ramo de simientes.
Yo busqué, para darte, por mi pecho
las letras de marfil que dicen siempre.
Siempre, siempre: jardín de mi agonía,
tu cuerpo fugitivo para siempre,
la sangre de tus venas en mi boca,
tu boca ya sin luz para mi muerte.
(Federico García Lorca, Diván del Tamarit) |
"El hacedor de sueños" reanuda su actividad tras el paréntesis veraniego. Hemos elegido para la ocasión un poema de Federico García Lorca, de cuya muerte -acaecida, al parecer, el 18 de agosto de 1936- acaba de celebrarse el 75 aniversario.
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