"Tiempo", un poema de Ada Salas

Cinamomo o árbol del paraíso, en flor

TIEMPO

I

NO conocer el nombre de los pájaros

pero

reconocer en ellos

a aquellos que anunciaban el verano. Exactamente

ellos. La misma

inexpresable

soledad. La finísima hoja 

azul de la promesa

                               —un pan de oro

limpio

sobre el cielo—. Ese canto abre un túnel

estás

exactamente allí

                              el níspero la higuera

los rosales

                  —su corona

de luz—

el lilo las celindas

el jazmín.

La minúscula flor

del cinamomo. 

El melocotonero.

No conoces el nombre de los pájaros

te dicen

             lo que esperabas

fue.

       Aún esa profunda

desesperación

aún

esa belleza.

II

SE movían

las ramas. Se movían

las sombras

tumbada bocarriba feliz sobre la tierra bajo

las encinas. El olor

de la hierba. Las traía 

la brisa

            —algunas flores

blancas

amarillas moradas a veces en el plano

de visión—. Y el tiempo se hizo

tres. Se hizo tres

mi cerebro

—cuánto

me asombraba

de niña 

la imagen de Moisés dividiendo las aguas.

Pensaba en los cangrejos los erizos.

Pensaba en tanta gente atravesando

tropezando sus pies.

Pensaba aquellos muros a punto de cerrarse

sobre 

sus cabezas.

Pensaba en esos muros.

Moviéndose.

De agua.

Y en la ausencia

del Sol

            el brillo

de su carro

fulgurando tan lejos—. Y con qué 

claridad

—os decía—

se hizo tres mi cerebro. Exactamente

como

si el mar se hubiera abierto en tres mitades. Una

era yo

de pequeña sintiendo

—olfato vista

tacto—

primavera tardía aire tibio el campo

de mi tierra el mundo suspendido en la

contemplación.

La otra era yo en aquel momento. La misma

plenitud. Igual

felicidad.

               La tercera

llegó 

con una lacerante

nitidez: el recuerdo

—o, mejor,

la conciencia—

de haber sentido

entonces

con más

intensidad

—¿serás tú, intensidad,

la palabra que busco?—. La tercera era yo

añorando mis ojos

el olfato mi tacto

añorando ese yo que sentía ese campo sintiéndose

partícipe

de toda esa belleza. Perfectamente pude

sentir

—¿o recordar?—

cómo sentía. Perfectamente 

pude

darme cuenta. Y me vi

desde arriba

                     —un plano

cenital

una mujer

tumbada—.

                   Una Eva en el

paraíso expulsada. El agua

de sus lágrimas

bajando por

las sienes. Empapando

su pelo. Un plano

cenital una mujer

saliéndose del mundo.

   

(De Arqueologías, Pre-Textos, 2022)

Escribe el poeta Jordi Doce en su magnífica reseña* del último poemario de Ada Salas que toda la poesía última de la extremeña "toma la forma de soliloquio, de un diálogo con ese 'tú' —aprendido en Cernuda y en Valente, entre otros— que es uno mismo, pero que engloba al lector y lo vuelve oyente privilegiado de lo que ahí se dice".

Añade Jordi Doce que, al igual que en Descendimiento (2018), el  anterior libro de Ada Salas, en el cual establecía un diálogo con el cuadro homónimo de Rogier van der Weyden, en Arqueologías insiste en la idea de descenso, de ingreso en "lo oscuro", en este caso en el ámbito de los yacimientos arqueológicos:

Dividido en dos secciones más o menos simétricas, "Antiquarium" y "Civitas", con un poema suelto a modo de introducción, este libro está obsesionado con lo oculto, lo que vive bajo tierra, lo que es exhumado y vuelve a la luz. Pero esta realidad material lo es también temporal: se trata de restos y objetos del pasado, presencias ("instantes") que hablan de un tiempo que ya no es pero que sigue existiendo a través de ellos y nos interpela.

"Tiempo", perteneciente a la  segunda sección, forma parte de un grupo de poemas que, en palabras de Jordi Doce, "son epifanías, escenas del pasado que exploran el vínculo con la naturaleza y buscan, una vez más, curar la herida del tiempo". 

*En:  http://jordidoce.blogspot.com/2022/08/incursiones-en-un-pasado-que-nunca-se.html