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BALLENAS EN LONG ISLAND I Las he visto varadas en la playa. Los niños han abandonado carruseles, montañas rusas, nubes de azúcar, blanca o rosa, palomitas de maíz y suspendidos de sus cometas de colores han llegado a la orilla. Atrás quedó la música crispada de los altavoces. Ahora escuchan otra música más sosegada y misteriosa: jadeo de olas, disnea de cetáceos agonizantes, chillidos de las aves marinas, estremecedora polifonía. Los niños, desconectados de lo fabuloso, saben que es imposible que a Jonás se lo tragase una ballena, como cuenta la Santa Biblia, porque al final de la caverna amenazadora una garganta angosta permite sólo el paso de minúsculos pececillos, plancton, polen marino que atravesaron las barbas filtradoras. (Ignoran, sin embargo, que estas barbas fueron antaño utilizadas para acentuar la delgadez del talle de las damas. ¡Sólo Dios sabe qué habrá sido de ellas, dónde estarán ahora pudriéndose!) II Son, desde luego, extraños pero no infrecuentes estos suicidios colectivos. Los biólogos, oceanógrafos, ecologistas nada pueden hacer por reintegrar a los cetáceos a su hábitat, a su medio natural; no sólo por su peso y su volumen, sino porque están decididas -resignadas- a morir. (Se barajan hipótesis diferentes y contradictorias: alguna, tal vez, resolverá el enigma). Hay quienes atribuyen el suceso a una avería, una desconexión -por el momento indemostrable- en el sofisticado sistema de radar que utilizan en sus desplazamientos. ¡Quién sabe cuál será la causa de esta agonía a la que yo asistí en las arenas de Long Island! III Yo sí lo sé. Yo he descifrado el, para los demás, indescifrable código, -¡oh mi piedra Rosetta de estrellas y de olas!- Los ballenatos, los jóvenes, los útiles, los que regresan a la mar tras culminar estas expediciones hablaban en sus asambleas nocturnas, mientras dormían las ballenas madres, de la necesidad imperiosa de librarse de este lastre de ancianas jubiladas, de toneladas de disnea y sordera. Con fuegos o aguas de artificio, pirotecnia, acuatecnia, comunicaron su resolución: "Nosotros os conduciremos a unas playas calientes, a unos lugares a los que no llegan tempestades, témpanos, balleneros; allí disfrutaréis del merecido descanso después de tantas aventuras, tantos afanes, tantos riesgos". Las dejaron varadas en la arena. "Hasta mañana", les dijeron, sabiendo que no volverían. "Hasta mañana". IV Misericordioso e implacable el sol les reseca la piel repujada de algas. Muy pronto albatros y gaviotas se ensañarán con estas moles de agonía, de grasa y carne putrefacta. El sol es chupado por el horizonte, se hunde poco a poco en él despidiéndose con su rayo verde. Luego es la noche, y otras noches. El faro intermitentemente pasa su lengua de luz piadosa sobre la arena. El mar agita sus espejos negros. Sobre la seda o terciopelo funeral chisporrotean las estrellas fugaces, las ascuas de la luna de azafrán. El zumbido de las abejas marinas, el crujido del oleaje que clava sus colmillos en las rocas de azabache y cristal resuena en los oídos agonizantes de las viejas ballenas, festín de la desolación, el silencio, el olvido, la sombra. V "Hasta mañana". Fue el último mensaje. Y ya no habrá mañana. Ahora las moribundas, ciegas y sordas tienen la mirada del recuerdo puesta en sus ballenatos, indefensos frente al testuz terrible de las olas heladas, los témpanos, las hélices, los arpones, desvalidos, sin rumbo por esos mares de Dios. (De Cuaderno de Nueva York, Hiperión, 1998) |
Cuaderno de Nueva York, publicado cuando José Hierro (1922-2002) tenía 76 años, es una obra calificada de "maestra" desde el momento de su publicación y galardonada con los premios Nacional de Poesía, de la Crítica y el Europeo Aristeion de Literatura en 1999. Formalmente muy cuidada, representa la culminación de su trayectoria poética que reúne todos los temas tratados a lo largo de su vida y todas las formas métricas cultivadas por el autor, desde el soneto al poema largo en verso libre.
El libro va surgiendo de las varias visitas y estancias del poeta en la ciudad de Nueva York a lo largo de casi una década. Pero, como observa Manuel Rico, no es una obra sobre Nueva York, sino un libro en el que el poeta dialoga con la ciudad y mediante ese diálogo medita sobre los temas eternos que preocupan al ser humano: el tiempo, la muerte, el arte, el amor o la vida, algo que ya manifestó el poeta en entrevista publicada en ABC Literario:
"Nueva York es una ambientación general, el escenario donde tiene lugar una serie de meditaciones sobre problemas personales o colectivos que son míos, no de la ciudad..."
El libro supuso un profundo cambio en la concepción de la poesía pues con él el autor "dinamitó" "muchas fronteras y muchas ideas preconcebidas acerca de la poesía con la falsa sencillez de sus poemas" (Guadalupe Grande).
Con este poema celebramos el CENTENARIO DEL NACIMIENTO DE JOSÉ HIERRO.
[Imagen: travesiasdigital.com]
¡Pero qué bueno y sorprendente! Me ha parecido una clase magistral sobre zoología (y también sobre sociología humana en lo tocante a nuestros mayores, supongo), que no parece a priori lo más apto para hacer Poesía.
ResponderEliminarMuchas gracias por presentarlo y ¡feliz centenario
Carlos San Miguel
Gracias a ti por leernos y por comentar.
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