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| © Gintare Drainelyte [DOS] Dos piernas, dos rodillas, dos tobillos, los dedos diminutos de los pies que son tan parecidos unos a otros y suman sus falanges en parejas, los huesos semejantes, sucedidos y su contaduría vertebral para escribir el peso o el fulgor son nómina y carbón en papel copia, perfecta simetría con que el cuerpo busca no estar tan solo y se consuela del lunes y su abrazo envenenado. Por eso se acompasa en paridad, escruta sus meninges, sus alardes, su tiempo entristecido y concluyente y cuenta sus costillas mientras gime, porque es inmensa la llanura sola y el sol está tan lejos como el mar. El día en que nos faltan los afectos, palabras olvidadas como trébede, justicia, lapicera o resplandor, cuando estalla la flor de la torpeza y aroma los manzanos al troncharse, el cuerpo se conforma como puede, busca su concordancia, su acomodo para la ley de las compensaciones y balancea su peso duplicado por el estrecho beso de lo dual. Tan solo los impares desiguales -el sexo, el corazón o la cabeza- revientan en su plomo solitario, reclaman con ardor para la sed y exigen de algún modo compañía, un canto en que se enreden otras voces haciendo más liviano el universo. (De La ausente, 2004)  [LA IMAGINACIÓN DEL CEREAL] En la imaginación del cereal la hoz se reduce a una herramienta. Media luna que canta en el centeno su amor diseminado en cada corte, la violencia más dulce del verano. Metal de la alianza, la apetencia en que la espiga entrega su esplendor, circulación y flujo de lo vivo que se resiste a ser identidad y busca diluirse entre la harina. Melaza en que se aprietan hierro y cobre, aleación y prodigio de no ser lo que se era al principio. Convincente cesión hacia lo dúctil que transforma el rígido enunciado del objeto en savia derramada como aire, como metal en punto de fusión que corre enrojeciendo las dos manos. En la ardiente planicie de la siega se estrechan la cuchilla y las gramíneas mientras los cuerpos buscan a los cuerpos y las letras se funden lentamente con la vocal redonda de la hoz. Disolución de lo que fue en el todo que es nacer y morir para la boca. con Claudio Rodríguez, de nuevo (De Fiebre y compasión de los metales, 2016)  [¿Y SI ERES NADIE?] ¿Y si eres nadie? Miras dentro de ti y solo hay un inmenso páramo en el que nada se oye. Ni siquiera la respiración agitada en el incendio de aquello que fuiste. ¿Adónde irás cargando tu vacío? Nada pesa lo que no tienes, pero no hay ligereza posible para ti porque el vacío te arrastra hacia sus pies. Ha arrasado con toda la flora, los días sin viento, las reservas de agua y de pardales. Quedan muchos más pájaros atrapados contra las vallas: vencejos, cormoranes, petirrojos. Un viejísimo albatros sacude su cabeza como si se hubiera atragantado con un mal verso. Entre ellos se disputan las raspas del sol y todos los poemas sobre ruiseñores o palomas que han sido capaces de digerir. Disputan también con quienes han quedado crucificados contra esas vallas, atrapados en la larga migración del hambre, de la guerra. Y mientras, tú sobre tu páramo vacío. Te asomas con miedo al brocal de la boca y solo se ve un espejo negro que parece saludarte desde el fondo. También alguna mano de gente difusa tras tantas pantallas entreabiertas. Nada se oye sino la frugalidad de la desgana. A lo lejos, tal vez el agua pida que abras la puerta de tu cuerpo. ¿O vas a conformarte con ser páramo? ¿Eriazo que no habilitan las hormigas? ¿Pedregal que golpea con su sed? ¿Y si nadie somos todos? Pájaro perro, pájaro persona, población y polluelo enardecido. ¿Qué harás en el tránsito de las taxonomías? En ti están los cien mil caracteres hereditarios que te atan dulcemente a los demás, los tres mil millones de letras del genoma humano que has aprendido sin esfuerzo y silbas con felicidad al levantarte, veinticuatro de los noventa elementos químicos, todas las maletas que quedan extraviadas frente a las aduanas y las noches de Ítaca y Caronte. En ti, partículas lejanísimas de estrellas y otros parientes, piedras, peces, patronímicos, banderas deslucidas y otros trapos del dolor. Incluso meteoros en el festejo de la luz. Todos ellos te bendicen y completan. Bendicen cada una de las capas freáticas que alimentas con tu desesperación y tu amor radical a esta extrañeza que llamaron vivir, estar viviendo. Porque tú no eres suficiente para ti. Desconoces quién eres y no importa. De pronto apremian la vida y los tendones. De pronto estallan granos rojísimos de luz sobre la superficie torpe de tu lengua. Algunos estorninos los disputan y te besan con su canción de alambre. ¿Cómo dejar entonces que el día colisione? ¿Que haya personas aparcadas como muebles mientras viajan las mesas en primera? Alguna vez recibiste en herencia un baúl y una silla de esparto pero hoy todo ha sido arrasado por el fuego, hasta el flequillo que desordenó los días y la expiación y nota a lápiz del convenio laboral, mientras hay personas aparcadas como muebles y están dentro de ti, son tu apellido. Con el agua que mana de sus letras humedeces tu frente y te levantas. con Fernando Pessoa y Antonio Machado (De Incendio mineral, Vaso roto, 2021) |
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| Mª Ángeles Pérez López./MANUEL LAYA (elnortedecastilla.es) |
Ha publicado los libros de poesía Tratado sobre la geografía del desastre (1997), La sola materia (Premio Tardor, 1998), Carnalidad del frío (Premio Ciudad de Badajoz 2000), La ausente (2004), Atavío y puñal (2012), Fiebre y compasión de los metales (2016), Diecisiete alfiles (2019), Interferencias (2019) e Incendio mineral (2021, Premio de la Crítica 2022). Catorce vidas (Poesía 1995-2009), 2010, recoge todos sus libros hasta esa fecha.
Antologías de sus obras han sido editadas en Caracas, Ciudad de México, Quito, Nueva York, Monterrey y Bogotá. También, en modo bilingüe, en Italia y Portugal. Poemas suyos han sido recopilados en antologías colectivas, y traducidos al gallego, portugués, inglés, francés, italiano, neerlandés, rumano, húngaro, armenio, árabe, polaco y chino. Ha sido incluida en el prestigioso dosier monográfico "Voix d'Espagne (XXe-XXIe siècles). Résonances contemporaines de la poésie espagnole: Poèmes, poétiques et critiques" en HispanismeS. Revue de la Société des Hispanistes Français 13 (2020). Ha sido jurado, entre otros, del Premio Cervantes, del Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y del José Donoso.
Balcells Doménech* señala como singularidad de la poesía de María Ángeles Pérez López que su poética de las cosas, desde las más cotidianas y domésticas (la cuchara, el hilo, el vestido, el armario) hasta las tecnológicas, como la lavadora, "las tamice un prisma en el que se proyecta [...] su vertiente misteriosa", así como su inocencia, cuando se trata de instrumentos dañinos (filosos, cortantes...), como en los versos de Fiebre y compasión de los metales. Para Balcells, uno de los vectores de la poesía de la autora cabría entenderlo como "una poética de la mujer en medio de las cosas y sumergiéndose en el interior de ellas".
Entre los asuntos más representativos, destaca Balcells, el de la escritura del cuerpo femenino, "como si esa escritura brotase a veces de ese mismo cuerpo":
Merced a esa vertiente lo corpóreo se siente vibrar, se atestiguan su pálpito y su piel, se sufre, es violentado, se criminaliza, se goza eróticamente, ensalza, se ritualiza, se reivindica y, a través de la palabra poética, el cuerpo se dice como vida y se dice en el verso. Incluso llega por momentos a plantearse una ontología corporal y un saber atesorado por el cuerpo de la mujer a lo largo de la historia. Este saber de algún modo perviviría latente, acaso de una manera intra-histórica en cada una y en su contexto, al margen del grado de conciencia de ese legado genérico interno que pueda percibirse y manifestarse en personas determinadas.
Los poemas de La ausente "completan una ambiciosa poética corporal, una aventura interrogativa y telúrica, poblada de imágenes potentes que son a la vez el instrumento para iluminar la oscuridad y la materialización de ese proceso de conocimiento propio y de lo ajeno en que se convierte el poema, siempre en busca del centro y sus alrededores"(Santos Domínguez).
En Fiebre y compasión de los metales parte del motivo de los metales de los instrumentos y herramientas de trabajo para acercarnos a una realidad cotidiana tan áspera como enigmática. Una poesía barroca y a la vez indignada, inconformista, tan capaz de hablar de las cuchillas en las vallas de Melilla como del bisturí del cirujano o la hoz del campesino.
Incendio mineral, su último libro, es una reflexión sobre el tiempo y el fundirse de la poeta en él para abrazar lo individual y lo universal, lo cotidiano que es sustancia entre pasado y presente. Sus poemas nos formulan preguntas dolorosas: ¿qué hemos hecho por la dignidad del ser humano, la de los otros, la nuestra, con nuestro nombre, que lleva inscrita la propia identidad?: "¿Y si eres nadie?". "¿Y si nadie somos todos?".
*Balcells Domenech, José María, "La escritura de María Ángeles Pérez López: una escritura de las cosas y los cuerpos", en Lectura y Signo 13/2018. Recuperado en: https://www.researchgate.net/publication/329942531_Antologia_poetica_personal
[La foto de los segadores está tomada de Pinterest; la del páramo, de ecologiaverde.com]
¡Qué complejidad! Una bella complejidad, ojo...
ResponderEliminarPues es curioso eso de la simetría del cuerpo, aunque somos afortunados al contar sólo con un cerebro. Porque dos... ¡seguro que no pensarían mejor, que somos humanos y discutiríamos con nosotros mismos! Incluso llegaríamos al crimen en nuestro propio cuerpo... ¿y cómo cargar con medio cadáver?
Un poco anacrónico el segundo hermoso poema: ¿una atronadora y cómoda cosechadora se prestaría a lo poético como la humilde y siseante hoz? No creo.
Lamento no compartir las tan buenas intenciones del tercero. Al menos de esa forma ambigua en que se tratan estos temas de la solidaridad ya que el problema de la solidaridad es matemático: cuántas personas ajenas a una cultura podemos acoger sin trastocar la propia. Nunca lo plantean los bienintencionados intelectuales.
Y por cierto ¿por qué no puedo comentar desde el móvil
Carlos San Miguel
No sé por qué no puedes comentar desde el móvil. Esta respuesta está escrita desde mi móvil.
EliminarPues es curioso que una vez has contestado tú, sí que puedo acceder. Sin embargo, no puedo hacerlo en la anterior a ésta, donde todavía no hay comentarios...
ResponderEliminarPonlo en versión web, a ver si puedes.
Eliminar¡Sí! Así sí que puedo escribir comentarios en esas otras entradas. ¡Cuánto sabes jajaja
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